Стихи, стихия, я, и песенка моя

Крутится-вертится шар голубой..у меня жар, и я тушу его портвейном и тихим покоем зашторенных окон. У меня есть два сероглазых ангела. Один спит слева, второй справа, и оба хранят меня, и я храню обоих. Маленький ангел приходит под утро с подушкой и сном в глазах, большой -- под вечер, с хорошим вином и собакой. Так повторяется из раза в раз и я не хочу иначе. Крутится-вертится на головой..что там еще, над моей головой ?..
Небо, весеннее, рваное небо над крышами..
Почки смородины плавают в водке -- весна.

Today

Imagine. A day to myself..mostly wasted on mundane chores and spring cleaning, filled with mood swings and flights of ideas -- erotic, erratic, extraterrestial even -- what about those cosmic communist constructions ?..Some day..I will finish that thought. Somewhere along the lines of Lenin being a shroom. Maybe tonight, if I keep up the port.. I am perpetually fascinated by the absurd, the out of context --the joker of a word that re-writes the bible. The oddity of the ordinary when misplaced and suddenly stumbled upon. Take Lennon and Ono's psychodelic (psychotic ?..) grunts over a old christmas carrol -- sheer brilliance, who knew ?...You change the sticky sweet for spicy hot and voila -- a whole new life ! Breuggel's little people drinking and fornicating and pissing on crops  in such a pastoral setting one can only smile and sigh, suddenly at peace with the humankind. Bloody, smelly lumpen-hijacked revolt that brings about Mayakovsky and Malevich, and suddenly you get it, its greatness and doom, its stacked explosions within time that change the time itself, re-setting the pace for generations. Absurd is the new revelation, the anti-dogma, the last resourt of a wondering mind..destructive and glorious, it's everywhere. Laugh. Laugh at anything, its the antidote of fear. Life's intimidating. If not for the absurd, we'd never see it otherwise. Mona Lisa looks best re-painted by Dali with a mustache on. Mind you, an exact replica. From one Master to the other, with love. This is art, alive, absurd, anti-establishment, antidepressing. We're way too set in our ways, placid, it gets stale..Carlin's monologue on death is a masterpiece much like Carrol's "Alice" and anything that laughs at our illusions of grandure..we are sooooooooo small. We're drinking and fornicating and pissing on crops while a great Master looks down, amused, having left us to our own devices..and we're beautiful, in life, in death, in how we make and break ourselves, laughing all the way to eternity..
http://www.youtube.com/watch?v=3PiZSFIVFiU

Девочка пела в церковном хоре..

Это было уже со мной однажды. В ноябрьский вечер три года назад, в ливень.. попав в церковь на репетицию детского хора я оказалась вдруг где-то еще. Где-то над ливнем, над суетой, где тепло и тихо и ангелы поют о своем. Так и в этот раз, из мокрой грязи, пробки, из города, с презрением кричащим тебе всеми табло -- не успеешь, не наидешь, пропадешь -- в божественный этот покой. Старое здание церковной школы, лестница с перилами -- вверх, в коридор, облако пыли в струе света под лепным потолком..Запах воска, истертых парт, чернил. Я помню этот запах из другого времени. Нет, я не о прошлом -- в моем прошлом не было ни церкви, ни хора с латинскими гимнами..я о другом. Другом ходе времени, размеренном и мирном как тиканье часов, как скрип половиц и стук мела по черной доске, как долгий взгляд в окно в середине главы. О тихой радости и гармонии своего мирa -- нечаянной и немыслимой вне этих стен. Рядом со школой церковь, колокола звонят к мессе -- каждый день, но я их слышу сегодня..Есть что-то спасительное для души в том чтобы попасть так вдруг, из рутинных маршрутов и будничных бесконечных дел, в дом Божий, где свечи, и гулкий полумрак, и вечность, и благо. Где хочется быть. Жить просто и не спеша. Хоть полдня..потом назад, в город, в холод, дальше. А на душе светло будто свеча зажглась, греет..

"Девушка пела в церковном хоре

О всех усталых в чужом краю,

О всех кораблях, ушедших в море,

О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,

И луч сиял на белом плече,

И каждый из мрака смотрел и слушал,

Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,

Что в тихой заводи все корабли,

Что на чужбине усталые люди

Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,

И только высоко, у Царских Врат,

Причастный Тайнам,- плакал ребенок

О том, что никто не придет назад."