Дом

Старый город на старом холсте, ветхий дом с мезонином

В темном золоте двух веков, в теплом бархате башен

Городская осенняя готика входит в мой день

Фонарями, холодным солнцем, полуденным блеском окон 

Поднимусь по лестнице винтовой,

Постою перед дверью в вечность,

Непарадную вечность кухонь и черных ходов,

Приоткрытых гардин, и картин на стене, и быта.

Старый городии дом с мезонином

Живут моей жизнью в веках,

В удивленных глазах прохожих и всполохе бликов

В высоком прозрачном окне.

Этюд

Постой..

В карман за сном, за словом на потом,

сон разума за все мои за сорок 

мне не тревожно и не грустно,

Мне пора 

В вагон последний, у окна 

В последний вечер лета

Мне туда

Где я себя узнАю в зеркалах,

где мной забытый бесконечный полдень,

И стол, и стул, и на столе бокал

Пустой

И мне его не терпится наполнить,

И все вернуть 

что выдумано здесь

В небесно-голубом и светло сером

Во сне, на самом дне зеркал

Покой 

И голубой вагон, 

И день который был и не был..

Avada Kedavra

Авада Кедавра !
Я убиваю словом..
Веером из под ног
вспугнутых залпом птиц,
Вектором тонких стрел, 
Ветром разбитых окон.
Пуль разрывных полет,
Последняя пуля мне.
Это моя траектория.
Мир опрокинутый
Выстрелом в небо.
Абракадабра..
Я создаю, созидаю,
Сдаюсь на милость.
Заново строю храм.
Новым Богам отдаю
Старую душу
Белый шиповник растет
на могиле,
Белый струится флаг.
Абракадабра.
Авада Кедавра.
Аминь. 

https://www.youtube.com/watch?v=WMYC4XSMxyg

Гипербола

Луч во тьме полумертвых буден,

Через край, через рай постылый

Так выходят реки из берегов

Так поют о любви и смерти, без страха

Гипербола. Или Мечта.

Нет середины. Едины

Карты, картины, хронос.

Хроника лучших времен.

В голосе нежном пламя и лед и сталь

Гиперболоид уничтожит след

печалей, причин, паутин сомнений

С компасом в космос, 

Без сожалений.

Какая оглушительная пустота, и совсем не страшно. Уютно даже, как в вате. Немного грустно но не так чтобы что-то менять. Потеряла чего не имела. Удивляет конечность, исчерпанность бездны -- это пожалуй страшней. Не океан как когда-то а ванна..Осталось рудиментарное --  день-ночь, холодно-тепло, транзит. Никаких бурь. Смерть приходит сначала так, без косы и болезни, с тупой ватной болью и с будь как будет. Спи, душа моя, до весны ли до гроба..Нет желаний и нет сожалений. Есть привязанности и обязанности, без ожиданий чудес. Все сбылось. И да будет так.

В Лиссабоне

В Лиссабоне дождь в десятый день Января. 

В Лиссабоне безвременье десяти веков, 

десяти слоев камня и неба и синего всех тонов 

моря, бликами в мокрой плитке.

Вверх по склону, вниз по ступеням, к воде

на все стороны, ветер, и чайки кричат останься..

Средиземной зимы середина пахнет вином,

 апельсинами, праздником.

Здесь как обычно,

 привычно, холодно и темно.

Я там.

 Там где в этот день Января идет дождь,

где ложится солнцем в ладонь с ветки сорванный цитрус,

И веет весной, и морем, и радостью без причин,

 И ожиданием чуда.