Brothers in Arms - Dire Straits

Gone

"Прощай же грусть

И здравствуй грусть

Ты вписана в квадраты потолка

Ты вписана в глаза которые люблю

Ты еще не совсем беда

Ведь даже на этих бледных губах

Тебя выдает улыбка"



Home

A Man and his house. Defined and refined by each other, our homes are our selves, ever evolving. Growing within a space is a given, like seeing yourself in a mirror each day, a familiar comfort - trite but true.. I have this book of great writers' houses, a photo essay with some history to it - a glimpse into private life of some very public people. What I found striking is that the most charismatic, lived-in, inviting spaces were inhabited by loners.. True to them and natural as growing gardens go -- unkept and gloriously aging.  Decadent, elegant, or humble and ascetic -- they projected substance and a taste for life that only comes to those aware-- painfully or effortlessly aware of themselves, capable of embracing the beauty and the chaos perpetually set in motion by our touch. Unabridged, unexpurgated, much like the novels written within these walls, such homes are alive, their splendid still interiors only enhanced by decay. They now house time itself and have gone on living forever, sustained by memories and reflections..If not reborn with new generations, great homes slip into afterlife as grand crypts, mystifying and haunting.  Like a life shared, a house shared will either blossom or wilt filled with realities of its inhabitants and an order they create confronted by this enclosure..two, three, many worlds confined within same walls. I have seen brand new homes that were dead, stillborn, devoid of personal touch. Homes lost in clutter and destruction, war zones.. I've seen homes that felt like temples, filled with light and love and peace. I just saw a dying home, gone cold, its vast grand foyer bare, solemn..a festive garland wrapped around staircase like a curdled scream..emptiness of grandeur, now useless.. Life, once spilling over, now clinging to the basement shelves -- years, layers of life..boxed, bound, gagged. A house stripped of identity is doomed, so is a homeless man. Hemingway's home in Key West feels nothing like Hemingway, more like his then wife..except maybe the cats now roaming free.. He wrote in bars..I lived in tiny rooms that were my safe heavens and in great big ones that had no air to breathe. I was reduced to an imaginary space within a hostile house, there was no room for me but this very blog. I ran from there for three years and left in one day, never to return, but I still feel that crippling anxiety at times. How rare it is to find someone who fits right in, to see your life expand without the walls breaking..To suddenly be confronted with reality of another human being and recognize, embrace it as familiar, loved, lost and found. To what I owe this change of luck I do not know, I am forever grateful for each day, for love, when least expected, for vision of a home, our home.

Natur-morte

Вещь. Коричневый цвет

вещи. Чей контур стерт.

Сумерки. Больше нет

ничего. Натюрморт.

Смерть придет и найдет

тело, чья гладь визит

смерти, точно приход

женщины, отразит.

Это абсурд, вранье:

череп, скелет, коса.

«Смерть придет, у нее

будут твои глаза».

RIP, Love..

http://www.youtube.com/watch?v=2X4ghUUCw7s&feature=related

Fuck it. I'm happy :)

..

"За дверью счастливого человека должен стоять кто-нибудь с молоточком, постоянно стучать и напоминать что после непродолжительного счастья наступает несчастье". ( А.П.Чехов)


Наверное нужно было иначе. Осторожно, на ощупь, в руке свеча, в кармане ключ, в голосе -- страх ?..Голос неверен. Поддастся минутным сомнениям, смятениям, сорвется в крик, в упрек, в молчание, в то что смерти подобно..и потянутся вслед слова, все не те..и станет ясно, и будет поздно. Подожди, постой, все совсем не так !.. А она уже здесь, маленькая смерть. Что ей эти "пойми-прости", ей бы крови да погорячей..Слаб человек, слаб и жесток. Вот она, твоя вселенская любовь, держи не урони. Не торгуйся, не теряйся, не отступись, оступившись. Необратимость обид, непоправимость глупостей -- мнимые, да, но как же мало нужно для несчастья. А для счастья не нужно ничего, оно случайно и банально. И очень недолговечно..

I'm the girl with the pearl..

Got a gorgeous delicate black pearl ring for X-mas..The lone black pearl. Symbolic. Sad. Brings up all sorts of mystery tales..The Black Widow. The Flying Dutchman..The Curse of the Black Pearl. Am I cursed ?..Or am I THE curse ?..For lost souls stumbling upon me, drifting aimlessly amidst the rubble, after the storm..will I still be there when the fog is gone ?..I take no prisoners. But I do disappear..Anchor me down and down you go. Endless journey back home, no map, no compass, no sense of time. I need a captain.. Or a pirate. Or a storm to end all storms..

Weekend

Long weekend in and out of the city..I am filled with love and apprehensions and dreams of future for once..connecting the dots of all sorts, images, people, music, moments.  I live for these. Fragmentary yet striking and fitting rather nicely with the flow of things.. Building blocks of new reality, they will sustain me, they will sprout and bloom in my mind and keep me awake, alive, anticipating.
Music. Unexpected burst of jazz, for I haven't felt like jazz in such a long time -- bits of NY and Rio, sax and drum solo and a good drink at a perfect time. The heat melts me. Hot hot jazz on a gloomy October night in packed dim-lited "Green Mill", a little memento, postcard from a fun trip.
Home. A beautiful mosaic of art, plants, poetry and light. Filled with warmth and growth, a living breathing soul of a Home, a Garden.. it was humbling and comforting. A flashback to a dream, for I know I have seen this before..this delightful deliberate clutter, random still lives scattered throughout..books, china..a vine-covered harp..a piano buried under pile of notes and books and pictures..nothing fake or out of sync. Reminiscent of great writers homes, perhaps that of Marguerite Yourcenar or Lawrence Durell, lost here, yet touchingly real,  it had a flow to it, like music, like Anuar Brahm piece I so like..I feel as i have lived in such a home in one life or another, I have memories of it, de ja vues. A day later I have met the people that inhabit this dream and it all made sense.
A  little gallery in an art district otherwise perplexedly void of good art uncovered another hidden gem. Tetsya Noda prints. Diary. Every single print is a part of it. Mixed media, photographs, woodblock prints on hand-made paper or silk, see-through recollections of a day in a life of a very observant man, very delicate, ethereal, like notes written in passing, a diary indeed. I bonded with one piece and it took me a while to walk away. Love art like that, its magic. Magic of seeing and sharing, collecting and recollecting. Building blocks. I want to build a home..

В подражание Акутагаве.

"Зимние дожди.
В чайном домике у канала
одинокий гость.."

Он не спал. Ждал, слушал тишину. Это не было ни тягостно ни грустно. Он писал. Писалось легко, слова сами ложились на бледный экран черным пунктиром и вели туда где только что оборвалась связь. Черным по белому, бегущей строкой, стрелой, догнать, соединить, завязать узелок, запомнить, -- и дальше, вглубь, на свет.. Где-то здесь, в словах, узелках, уголках памяти жила она. Просыпалась от его беспокойных, запыхавшихся строк, и черные нити слов бежали навстречу ему, путались, рвались, сплетались в клубок. Так было каждую ночь. Наверное давно, так давно что уже никогда не узнать точно. Знаки, знамения, путеводные звезды. Ориентиры зарытых кладов на карте их мира -- потерянные, вновь обретенные, вдруг, из бессонной ночи, проступившие в квадрате окна-экрана. Здравствуй.

Умные Вещи

"..что сходя на конус,

вещь обретает

не ноль

но Хронос."

Вещи. Время. Вещи вне времени. Старинные часы. Ружья. Книги. Столетний письменный стол хранит почерк владельца. Эфес рапиры -- руку хозяина. Чемодан пахнет портoм и вокзалом в кладовке, чайник -- чаем, век спустя. Вещи умеют помнить. Помнить людей. Хранить следы их тепла, формы их тел. Люди не так сентиментальны...Новая жизнь в старых стенах -- это продолжение, перерождение, переселение душ. Кто-то жил здесь давным давно, зажигал свечу, лампу, вот в этом углу стояла кровать, в том -- стол.. В этой комнате жила душа, а души бессмертны. И новые жильцы то и дело чувствуют их присутствие и переходят из одного мира в другой, сами не зная о том но определенно догадываясь..Де жа вю. Все это было уже когда-то. Эти обои с вензелями, гобелен на стене, запах кухни -- откуда оно опять со мной, зачем ?..В темном разбитом окне пустой квартиры вдруг загорится свет. Заезжий эмигрант проходя мимо сделает снимок и увезет с собой в новую жизнь, в другое время. Время имеет корни, они врастают в слои быта, вниз, вглубь, в самую суть. Где нет корней там безвременье, пустота, суета сует. Сказки странствий.. Кто хоть однажды вернулся в свой старый дом много лет спустя, вернулся в себя - много лет назад..Это тайна, таинство. Старые вещи -- ориентиры путешествий во времени, маяки самого Времени, хранят его. И хоронят, прячут от тех кто слеп, непричастен, кто живет в одном измерении и чье время идет только вперед. Умные Вещи. Кому -- хлам, кому -- храм, кому -- все одно..Время расставит все по местам.

wanna be there NOW

http://www.youtube.com/watch?v=1kRxjMcd01o

Change.

Life is back full blast, I'm on the run. Loosing sleep, weight, baggage of all sorts..got good friends to mock the drama and ask no questions. I'm welcome everywhere I go, I'm lucky and free. I'm free. Divine intervention, not more, not less. A blessing from Gods, after months of signs and premonitions. Premonition of demolition, last one,  last word of warning. I must get back. Baby steps back. Baby at hand, I feel safe now, almost calm. I will be ok. I will build towers, walls, ladders of fire --  I must learn to guard my gates. Letters, diaries, words of love, love itself  that sustains me now, out of the blue, out of the lowest low where no soul survives, I heard a voice of a kind stranger. And I found love. A refuge if not a salvation, I will give it a chance. Blessed by the powers beyond reason, I say this mantra like a prayer and all the doors open..Thank you. I love you. Forgive me. The doors back home..I'm coming home.

...

http://www.youtube.com/watch?v=dHYDFClkqHw&feature=related

NOW is the fucking TIME

There's no tomorrow.
No "maybe it will all be ok somehow..".
No "well, its my fault for let it go so far..".
No fear.
No looking down.
No regrets.
No more.
Because if not -- you're dead.
"As dead as the rat".

.

Одного не пойму..как он дОжил до своих 28 с Этим ?..как можно Эту любовь, эту душу в теле держать ?..Она вся в глазах, дрожит, светится. Эти песни как стигматы..кровь с молоком брызгами по ладам, по нервам..припадошный, чистый весь, в грязи по уши..Нет, не бог в нем жил. Боженька. Колокольчики-колокола, ни кола ни двора, так и вышел весь..не заметили. 

А на Ковалевском колокольчик мой 20 лет висит и по мне звонит..

http://www.youtube.com/watch?v=iUa-gZqjNSg

колдовство

— Как ты посмел не поцеловать девушку! … как же ты посмел…
— Вы ведь знаете, чем бы это кончилось бы.
— Нет! Не знаю! Ты не любил её!
— Неправда!
— Ты не любил её. Иначе великая сила безрассудства охватила бы тебя. Кто смеет рассуждать или предсказывать, когда высокие чувства овладевают человеком! Нищие безоружные люди сбрасывают королей с престола, из-за любви к ближнему, из-за любви к родине солдаты попирают смерть ногами та бежит без оглядки, мудрецы поднимаются в небо и бросаются в самый ад из-за любви к истине… А что сделал ты? Из-за любви к девушке.
— Я отказался от неё.
— А ты знаешь, что только раз в жизни выпадает влюблённым день, когда у них всё получается… ты прозевал своё счастье… Прощай… я тебе больше не буду помогать… Ты мне не интересен…

a shante !!!

http://www.youtube.com/watch?v=7zaXPks7LHA&feature=results_video&playnext=1&list=PLD73091AE6AFCF13E

shiny happy bullet shells

Дольский

Дольский. Всегда вспоминаю о нем как-то вдруг, к осени ли, к тревоге, к нехватке времени и пространства. Бессонница и бессмыслица обстоятельств смягчают строгость суждений..и вот опять дожди, сонаты, полутени, полутоны. Люблю его, с его светлой грустью, тонкой иронией, с вечным моим городом в красивых синих глазах. Драма без фарса, немного по-чеховски, виновато, сдержанно, строго..и тепла немного, и "немного солнца в холодной воде".
http://www.youtube.com/watch?v=2bJbQa07r3I&feature=related