PS

Где ты, девочка из Сорбонны с сигареткой и  челкой мальчишеской, до романов своих не доросшая в глазах чопорных библиотекарш..до романов своих ювенильных, как твой Город и небо над ним весеннее. Мне не вернуться к твоим влюбленным. Я выросла. Из Элюара и Брамса, отчаяний и меланхолий, коктейлей на побережье, и солнца в холодной воде..

Эпитафия Батлеру

Как полуденный сон,
Белый
В золоте
Пенный
Из безцветных бесчисленных снов ночных
Из всего что есть у меня
Талисман
Солнцем залитая терраса
Теплый мрамор ступенек к морю

На подносе кофе и апельсин

И светло и тихо

И бесконечен день

https://www.youtube.com/watch?v=puL88jyN3yo

Отскок нежности

Когда на сердце тяжесть и холодно в груди..нет, к Эрмитажу идти далеко..иду к Гуглу. Свет мой зеркальце скажи..как вынуть из сердца занозу и сердце в куски не порвать, как дышать ровней. Покопалась в себе -- боль не боль, по английски -- Rebound Tenderness. Это боль после боли, фантом, если больно когда нажали..По русски дословно еще веселей -- Отскок Нежности. Вот как. И точно. Причем моментальный. Монументальный. Полный назад если не за что ухватиться..есть. Хватаюсь. Держусь. Вижу как дно уходит, как заливает трюмы.. Смотрю исключительно за горизонт. Улыбаюсь. Дышу. Починяю примус.

https://www.youtube.com/watch?v=F1yjjdzyp6Q

Tombe la neige

Зимний сад. Холодный и полупустой и прозрачный. Весь из линий и силуэтов. Зимний ветер над розовым садом без роз..пруд, глубокий и темный как летаргический сон. Сад камней. И мертвых фонтанов и статуй, и оранжерей, с их лилово-лимонным летом. Сад-гербарий, сад-колумбарий, таблички имен-некрологов. Тихо. Чайки в морозном небе. Домой..на свет, и тепло и чай. Положу в карман упавший на землю плод. Унесу с собой уснувший на зиму сад. 

https://www.youtube.com/watch?v=UFTws7CTMS0

Thorne

Время не знает как быть..то вернет десять лет то накинет,  то затаится в картинах, квадратах окон. Время хранит ожидания, любовь в пожелтевших письмах и в ракушке море. В тайниках, дневниках, и закладках..

В лабиринте крошечных комнат -- свет, и открыты окна на юг, на три века назад -- легко, как легко поселяется в них душа..Так обживает ребенок сказку, в картинках, в лицах, в отдельных страницах, и навсегда. Так живет во времени прошлое, перечитанное, нарисованное, перешедшее в тень до поры, в мир оживших миниатюр.

Evanston

the A recap of a very pleasant day spent in Evanston, snapshots..

An Irish bakery gem of a rumball- would be perfection if not for candied cherries a la stale fruit cake..

A haircut and a color consultation from a green-haired gender bender cutie named Elvis. Suggested I go dark red. Passed.

Few vintage silk tops from local resale..skip

A bookstore called Book Market Deli boasting scales next to register, books by pounds and ..feet ?

Bought 2lbs of childrens books, Henry Miller's diary and a story titled "The Peripatetic Coffin". Because who wouldn't. Because Peripatetic. 

Few blocks down to fountain past the hipsters - back - past the long long line to some fire blaze pizza joint (really ??...) down to what used to be Bookman's Alley and now some nondescript joint where nonetheless I managed to spot some delightfully bizzare items. Finger puppets of Freud or MANDELA anybody ??..They are magnetic, indeed.

Books to match spotted as well..

Elvis would love this..

Rare cookbooks  are my weakness, I eyed these two forever but didn't get them..

 

And this one would probably be nice to get before all that glorious moldy splendor is replaced by something all-inclusive..

Then on to a print gallery next door where I got a hello from a brilliant green parrot (Elvis ?!..) perched atop a giant Carl Marx poster. Carl never looked so good in all those school books..nothing like a giant green kakadoo to go with that face. Out came an owner with a beard like Carls and a beaming smile. I think I was the first person he had seen all day. Lovely store. Btw selling prints of old Bookman's Alley owner $100 a pop..hmm. Carl would not approve.

Out of the alley got a wiff of pot so strong it nearly knocked me off my feet. I thought that bird was odd..Too slow, too green..Opium for the people. Again, Carl would not approve. Oh, Carl. The brain. The beard. The bird. 

Priceless.

Покой

Где-то между уединением и одиночеством есть покой. Глубинный мир тайн недоступный шумам и штормам. В этом мире обломки крушений и обетованных земель, и любовь упрятанная от слов и оттенки всех настроений. Вермеер, Рембрандт, череда бесконечно прекрасных лиц, бесконечных образов, вечных, беззвучных под тяжестью истин и золоченых рам. Покой и бессмертие прошлого. Галереи картин, амфилады комнат, придорожный дом на постой, и жилой и пустой..до времени..как это, ждать до времени ?..Время всегда позади, в средневековых улыбках и фолиантах, в каменных львах, океаном как одеялом укрытых, и в узнавании места где никогда не бывал.

Homage to Sagan

Помню себя в 16, в лихорадке бессонницы в спящем доме у старенького трюмо, помню зеркало в полумраке, и сорочку тонкую что бесшумно спадает к ногам..красиво, как Роденовская Весна, как весна любая, при луне, живая и неживая, помню сердце стучало бешено и хотелось всю ночь не спать, и набрав телефонный номер прыгнуть под одеяло и слушать как он вздыхает и шепчет мне грустно-несвязное, развеселиться вдруг и повесить трубку и захлебнутся восторгом, сдавленным смехом, неясным желанием, и ожиданием чуда. Помню дрожь в коленках и бой часов. Колдовство. В полусветлых моих зеркалах, в полутемных глазах моих, наедине с собой, я проступаю сквозь годы как негатив той ночи, той бесконечной ночи хранящей мой силуэт.

Напоследок

Родина в масштабе жизни 19 на 43

наконец и уже навсегда уместилась в 50 метрах квартиры

с ее сладким запахом детства, книг, чердака и тлена

Город в окнах знаком и чужд, наблюдает за мной вечерами,

не узнавая, не помня.

Мне подумалось город слеп. И стар.

300 лет было 30 и вдруг..

Неуловимый, капризный и призрачный

И вот застывший, притихший, забывший свои имена,

равнодушный и благодушный.

Незачем больше искать его в арках и лабиринтах..

в каждой лавке на вес его вечности..
спит мой город, и видит сны.

В нем живут красивые люди, все на одно лицо.

И нет мест в больницах для стариков..И в жизни.

А квартира жива вне города и вне времени,

там осталось все, настроения, ожидания и бессонницы,

И потерянный городом пульс в часах на стене, и мой. Метроном.

На раз. В этой комнате все настоящее, тени на потолке

как  всегда, на два, с корабля-балкона на бал -- я вернусь,

если не разведут мосты, я вернусь если их сожгут

я живу здесь пока живу, пережив навсегда свой город. 

Sodade

Нежданно-негаданно жить. 

Не на нет а просто сойти,

Так просто. 

Пропасть, 

Выйти вон и куда-то попасть.

Все равно куда. В Вавилон.

Неожиданно. 

Жить как петь как любить.

Лучше всех о любви пела старая женщина

С некрасивым лицом, босая.

Она умерла.

Что будет со мной ?

Что было ?..

Я не умею петь
Об этом

ОСТРОВА

"А вместе с нами в Паго Паго

Сошел на берег ураган.

Колючий ливень водопадом

Хлестал по спинам и ногам.."

Остров сокровищ, надежд и крушений. Каждый найдет свое. Остров отнимет волю и остановит время. "Слева по борту рай", пока берег на горизонте. На берегу липкий воздух и плесень и пахнет смертью..Рай-лепрозорий. В домах мертвецы, их саркофаги закрыли свет. В их тени спят собаки и дети. Громады-гробы-дома. Жизнь статична как крест на могиле. Можно искать удачи, забвенья, можно забыть что искал..Романтика беглых каторжников. Клуб одиноких сердец. Все пропащие, временно тут и случайно...5-10-15 лет..и хотят уехать. Но остров берет свое, день за днем..Материк далек. И дороги узки над обрывом. День за месяц за годом год. В океане затерян остров, морбидный и сонный. Здесь боятся воды, перемен и спешки, но не боятся смерти. Остров чудес и чудовищ.
"Скоро время ложиться, а завтра, когда они проснутся, уже будет видна земля. Доктор Макфейл закурил трубку и, опираясь на поручни, стал искать среди созвездий Южный Крест.."

 

https://youtu.be/WtCBx5PBpHs

Le-pas-du-chat-noir

Я гуляю в лесу иногда по субботам, привычным давно маршрутом. Что-то есть мистическое в преодолении одного и того же пути с промежутками в годы. Узнавание приходит сразу, осознание -- позже, случайно..Я выхожу из дома и иду. Лесом, полем, кругами..я знаю каждый виток дороги. Сколько думано-передумано тут, сколько найдено. Колдовство. Заколдованный лес. Закордонный. Прячет, прячется. Вот ручей, в нем ракушки с ладонь, вот поле.. в поле ветер, трава по пояс. Витиеватые стебли-узоры за годы проникли в дом, на холсты, на полки -- сухие листья в книгах, случайные снимки в альбоме. Вот та скамейка где я сидела с коляской, в ней спал ребенок..Прошло 10 лет. Лютеранская церковь все также стоит на холме. Церковь зовется "Надежда", колокола почасно выводят трели, меланхолично и пасторально -- тянет идти на звук, через лес, как в сказке.. Церковь-шарманка, голубь под серой крышей. В церкви корейцы и пышки с холодным кофе и крест без Христа. Дальше река и лес и еще синагога за дровяными складами, вся в серебре и в синем и в витражах. Мираж. Если идти напролом через чащу глядя на белый шпиль в небе -- можно попасть на Ферму. А можно и не попасть. Американская готика в белом, ставни, башенки, купола. Там пасутся альпаки и нет ни души но есть музыка, тихо, из темных окон. Первый раз я видела ферму зимой, в снегопад,  все было черно-белым как на гравюре. Гравюра оживала под музыку и становилась то брейгелевским пейзажем, то кадром из "Ностальгии", то самой музыкой и уйти оттуда было так же трудно как и попасть туда. Вот и в этот раз не попала уткнувшись в высокий забор. Подул сильный ветер, донес звуки церкви-шарманки..
"Ах, мой милый Августин, все прошло, все.."

anouar brahem-le pas du chat noir

				anouar brahem-le pas du chat noir
				View on www.youtube.com	Preview by Yahoo

Быт

В моем представлении уюта должно быть немного разрухи. Красивое на красивом я просто не вижу. Aтавизм детства в городе пустых дворцов и обжитых трущоб, где прекрасное увековечено в бронзе и птичьем помете. Грандиозным музеям подстать -- свалки, стройки и лужи в квартал. И без них город выглядел бы как макет..Неуют извне как залог уюта -- в доме, в комнате. Мейсeнский фарфор  в серванте в коммуналке -- живая история, в Эрмитаже -- безжизненный экспонат. Хурма и гранаты на подоконнике -- тепло и холод -- контраст. Слой снега за слоем ваты меж рамами, вечная мерзлота зимних Питерских окон. И вечный их теплый свет. Вся ущербность и вся надуманность роскоши. Сыр с плесенью -- хорошо. Гобелен с клопами -- плохо. Боимся мы великолепия в чистом виде. На смерть похоже..

"Я задыхаюсь от нежности.."

..Некий глубинный биоритм вдруг оказался сильней "спокойствия, только спокойствия" и трясет меня, лихорадит. Феромоны-гормоны-химеры..не знаю. Аритмия. Когнитивно-эмоциональный диссонанс. Голова холодная как у Феликса, сердце же будто током дернуло..бьется-бьется вот-вот взорвется. Я чувствую ВСЕ. Все СРАЗУ. Хорошее, плохое -- все сливается в одно неопределенно-тревожное и я не могу дышать. Без метафор, банально, как рыба без воды. Не всегда, но всегда внезапно. Я задыхаюсь от радости, от расстройства, от перемен -- от жизни. Заливаюсь слезами -- восторга ли, грусти, глупости..Вдруг поняла как это, умереть от избытка чувств. И неважно каких. Будто вирус в крови со мной это удушье -- то отступит то вдруг вернется. И не лечится. Ядом одним психотропным -- тогда дышу, но не помню зачем..Куда деть ?..Сюда. Здесь дышится. Здесь мой остров сокровищ, и кораблей погибших..Здесь мой непокой уместитcя в квадрат окна. Распахну его, станет свежо и ветренно. И душа проживет до ремиссии, на одном дыхании как на одном крыле.

Belated

A drink and a dream

Melting into me,

tainting my blood with sweet fever

I'm lovesick. 

I want to go

Want to follow my heart to Cuba. 

Heroes, villains, its all the same 

put the heat to the beat

and sing it

Rum and rhythm and rhyme

On a dime

Cuba mi amor
Mandanga
Till day do us part

https://www.youtube.com/watch?v=Gc6HFT_3zqQ

Rain

I contemplate a picture..

mid-afternoon, mid-life

A wall, a wilted plant

A stalemate.

An image takes me there

Again

I'm swept away by images misplaced..

It rains in Pago Pago. 

A simple plot of lust and lost redemption,

in vain

in route to hopefully a better life.

To Hope,

awash in salty breeze and simple virtues.

It rains..

For misfits in exile -- behold

A life

streamlined and steady and defined by tides..

A refuge for a cluttered mind.

A trap..

A bit of both as any good illusion 

the Old Rainmaker

its decaying splendor. 

Abandoned now,

a ghostly Old World post,

its glaring back in black and white,

amiss,

a faded past forgone in living color.

It stands,

resilient to tropical monsoons, 

oblivious to age

and haunted by Ms Sadie. 

A shipwreck of a dream

where everyone is lost

and everyone survives.

It rains

 in Pago Pago.

Ode to water

There must be higher meaning in being mostly water..Fluidity of human nature, elusive, barely contained. How easy it is to bleed out, to ooze out of life.. Flow. Adaptability, taking on traits, much like water takes shape of a vessel, expanding to fill, to explore. There are moods and tides that allow constant motion and growth, just like body of water sustaining abundance of life. I'm an ocean. I weather the storms. I got treasures to hide, got monsters and pirates to feed. Sink or swim..I'm polluted and pure. There is less of me, there is more, streams and currents of anticipation..but it's always calm at the deep end, always tranquil and dark and blue. From a high and low, from a million ways to die, for life, I return to water. 

random bliss

I inhabit a world of windows and memory boxes, compartments of dreams, random bliss -- found, stolen, stacked up, stashed away. Off to my English Garden, midday and mid-sentence and mindlessly free. I transcend. Primal, primitive comfort of frames, definitions I build and I break. I play scrabble with Gods. I take notes. I digress. I loose. My collateral, collected images, striking, sobering, glass menagerie -- sharp and fragile and so transparent..lost. And found and smashed into million shards till I'm bleeding, humble, happy, alive. I win. I regress to the books unfinished, moments, motions, emotions. I hold on. I let go..ever wondering off to my endless sea.

"В поисках грустного бэби". Я не помню книги, но помню название. И уже не прочту. А название храню, на поверхности и наготове, как арбалет на взводе. Вдруг сгодится, по случаю, по настроению..Я храню слова как ключи, как отмычки, потому как я войер и вор и за это всегда в тюрьме. И подкопы мои и побеги легки и недолги -- там мой дом и покой с нарисованным очагом. Арсенал амулетов, имен, времен, -- все слова, несвязаны и несвязны. Я сложу их в одну коробку, все смешается в доме, в догадках и домыслах, в поисках грустного бэби.