https://youtu.be/aawXhhxKolk

Дом на мосту

Башни, дома-корабли навеки на пристани

Мини-миры на картах больших городов.

Кто-то же должен жить там,

Кому нужны окна,

Кто открывает ключом отсыревшую дверь 

в мир параллельный потоку машин

И наблюдает как мост провожает день,

Тени на парапете, и на воде круги

Склеп утонувший в плюще, патине, паутине

Как на картине. Миниатюра.

Дом на мосту, на ходу, постой..

Дом на постой, жилой и пустой

Роза ветров в окошке

Ad majorem Dei gloriam

Белый шиповник в церковном саду

пахнет медом и тленом и камнем нагретым солнцем

Ангел, немой и бледный, тихо следит за мной.

Ангел в печали. 

Купол в прозрачном небе, 

окна умыты утром, синим и золотым. 

В доме Господнем тихо.

Я и уставший ангел  

Слушаем ветер в кронах

И колокольный звон, и уходящее лето. 

Чтобы уйти не прощаясь 

По одному,

Камень из сердца переложив в карман 

как Талисман

Белый шиповник в церковном саду пахнет смертью.

Connecting the dots

Mind takes flight in an instance, while body is lagging or still, with little awareness of journey. Mind jumps rooftops and soars when I simply look out the window. There's marked separation, I feel it the most in commute. I was somewhere and left, now I'm somewhere else. Change of scenery noted but getting there -- not..Mind had wandered in route, to the night before, and I feel as I've just walked through walls. Where have I really gone ?..Where the mind took me or with the road ?..I go on going places until I'm home, feeling I've never left. Transcendental transit. Moments of brief awareness connect the dots, the trajectory isn't metric, it's mood points -- from feeling to feeling, sketchy, scattered shapes, the body assumes none, a mere portal, delivering me to what's next. Someone's universe clashes with yours and you feel your mind racing but don't make a move. Fight or flight while you sleep.. Bits and pieces, from episodic to epic..I fall into my day, I fall out. What makes it short or long is my intermittent presence, what I'll see and what will escape me. Awareness, awakening is always transient. All the sudden you see with such clarity..Dots connect again and you're by the river, dragonfly on your shoulder, dragonfly on your mind. You see destiny in destination. Until you move.Then it's all you have again, all you know. Only moments that stick with you matter. The rest is commute. Moments gathered define you. Notes in passing, years, places apart, random snapshots that read like a book, cohesive and clear, because you were aware at those moments and kept them. And that's all there was.

https://www.youtube.com/watch?v=XCTdr0nSP9Y

Человек-метроном

Каждое утро с рассветом Жорж встает и идет. Молча, глядя под ноги, до конца коридора и назад, и так целый день. Ему 66, он высок, подтянут, спокоен. Жорж ходит без остановки, всегда. За год видела его сидящим лишь за столом, где он наспех съедает двойную порцию чего угодно и идет дальше. Маршрут неизменен как и выражение лица..Видела спящим под вечер, причем засыпающим тут же как лег. Стоящим на месте не видела никогда. Если преградить емy путь -- обогнет и опять вперед, не сказав ни слова. В тяжелых черных ботинках с набойками.  Жорж молчит, но не как кататоники по углам в колясках..он молчит о чем-то. Если посмотреть ему прямо в глаза можно поймать  умный живой озабоченный взгляд. В карточке --  шизофрения. В глазах -- космос. Что он видит ?.. Если задать вопрос -- oтветит тo да то нет но не больше. Когда то он был женат. Никто не приходит его повидать. Иногда кто нибудь подбирается сзади и нахлобучивает на голову Жоржа красный пластиковый цилиндр и тогда тот совсем похож на Шляпу..Жорж не видит  ничего что не мешает идти и ходит в цилиндре с достоинством Лорда..Есть еще  пapa любителей слоняться по коридору но обыденно, бурча под нос, в поисках санитарки..Жоржу не нужен никто. Какая сила завoдит с рассветом этот живой маятник Фуко ?..КУДА идет Жорж  весь день каждый день ?.. Hе дай ему Бог опоздать..

В доме

Черный, красный и золотой
 на сером
 Окна на север,
В золоте есть оттенки
охры, дерева, меда,
 солнца в прозрачной чашке.
 Красный -- контрастный,
 брызги по белым стенам,
 кровь с молоком.
 В черном нет ничего.
Я  открою окна,
 Ветер смешает
черный, красный, и золотой
В доме камин и космос
 Дом живет мною,
 терпит мои причуды,
 картины в избытке
 и в беспорядке книги,
Черный красный и золотой
покой..
Hедостроенный дом мой
привычно ждет перемен

привет

Velvet Vintage

Утро чужого города, зной. Красные флаги и пыль и жесть и весна. Продавщица с корзиной багет навстречу. Весь город идет на меня.. Я вливаюсь в поток и теряюсь в нем, и плыву, и плавятся крыши домов и плывут параллельно. Рядом море, но нет ни тени ни ветерка. Город кипит котлами, движется в такт миллионам колес, день и ночь в огне, и не хватит моря чтобы его потушить.
Утро другое. Зима без конца и края, как саван, как крепко спится в такие зимы..снег в окне, чистый, синий. В комнате свет и чай..Мне бы остаться но еду в сумерках через город чуть подсвеченный фонарями..в полутьме туда, в полутьме назад, в полусне до кольца, до конца главы. Жизнь за две, за дверьми, проездом, в раскрытой книге в пути. Все равно, все одна в трех томах зима..
Утро любое, сколько их, утр-обещаний..Жизнь умещается в день, и дни все короче. Перепутано пережитое, перешито на новый лад. А я все в одном поутру, с опозданием, с ожиданием новостей из прошлого, недочитанного и заношенного. Антикварные лавки, мир тихих комнат, их беспристрастный покой. Мир ушедший давно то ли в тень то ли в тлен..это вечное, временами года помеченное, нерастраченное, незамеченное..в остановках и пересадках, бесконечный путь до конечной

Сепия

Мысли тонут

в белом вине 

медленно и несвязно

в белый воскресный полдень

В темных очках 

можно смотреть на солнце 

И видеть все 

Только в сепии, 

Только теплей

Город 

Море неподалеку

И мужчина которому 

Немного скучно 

Я наблюдаю за ним

С улыбкой и без ожиданий

Музыка..

Целую вечность не было лета

И вдруг это солнце

.

https://www.youtube.com/watch?v=nWqC6kRCLjI

when did this happen..my lovely

Boo's a Chef

PS

Где ты, девочка из Сорбонны с сигареткой и  челкой мальчишеской, до романов своих не доросшая в глазах чопорных библиотекарш..до романов своих ювенильных, как твой Город и небо над ним весеннее. Мне не вернуться к твоим влюбленным. Я выросла. Из Элюара и Брамса, отчаяний и меланхолий, коктейлей на побережье, и солнца в холодной воде..

Эпитафия Батлеру

Как полуденный сон,
Белый
В золоте
Пенный
Из безцветных бесчисленных снов ночных
Из всего что есть у меня
Талисман
Солнцем залитая терраса
Теплый мрамор ступенек к морю

На подносе кофе и апельсин

И светло и тихо

И бесконечен день

https://www.youtube.com/watch?v=puL88jyN3yo

Отскок нежности

Когда на сердце тяжесть и холодно в груди..нет, к Эрмитажу идти далеко..иду к Гуглу. Свет мой зеркальце скажи..как вынуть из сердца занозу и сердце в куски не порвать, как дышать ровней. Покопалась в себе -- боль не боль, по английски -- Rebound Tenderness. Это боль после боли, фантом, если больно когда нажали..По русски дословно еще веселей -- Отскок Нежности. Вот как. И точно. Причем моментальный. Монументальный. Полный назад если не за что ухватиться..есть. Хватаюсь. Держусь. Вижу как дно уходит, как заливает трюмы.. Смотрю исключительно за горизонт. Улыбаюсь. Дышу. Починяю примус.

https://www.youtube.com/watch?v=F1yjjdzyp6Q

Tombe la neige

Зимний сад. Холодный и полупустой и прозрачный. Весь из линий и силуэтов. Зимний ветер над розовым садом без роз..пруд, глубокий и темный как летаргический сон. Сад камней. И мертвых фонтанов и статуй, и оранжерей, с их лилово-лимонным летом. Сад-гербарий, сад-колумбарий, таблички имен-некрологов. Тихо. Чайки в морозном небе. Домой..на свет, и тепло и чай. Положу в карман упавший на землю плод. Унесу с собой уснувший на зиму сад. 

https://www.youtube.com/watch?v=UFTws7CTMS0

Thorne

Время не знает как быть..то вернет десять лет то накинет,  то затаится в картинах, квадратах окон. Время хранит ожидания, любовь в пожелтевших письмах и в ракушке море. В тайниках, дневниках, и закладках..

В лабиринте крошечных комнат -- свет, и открыты окна на юг, на три века назад -- легко, как легко поселяется в них душа..Так обживает ребенок сказку, в картинках, в лицах, в отдельных страницах, и навсегда. Так живет во времени прошлое, перечитанное, нарисованное, перешедшее в тень до поры, в мир оживших миниатюр.

Evanston

the A recap of a very pleasant day spent in Evanston, snapshots..

An Irish bakery gem of a rumball- would be perfection if not for candied cherries a la stale fruit cake..

A haircut and a color consultation from a green-haired gender bender cutie named Elvis. Suggested I go dark red. Passed.

Few vintage silk tops from local resale..skip

A bookstore called Book Market Deli boasting scales next to register, books by pounds and ..feet ?

Bought 2lbs of childrens books, Henry Miller's diary and a story titled "The Peripatetic Coffin". Because who wouldn't. Because Peripatetic. 

Few blocks down to fountain past the hipsters - back - past the long long line to some fire blaze pizza joint (really ??...) down to what used to be Bookman's Alley and now some nondescript joint where nonetheless I managed to spot some delightfully bizzare items. Finger puppets of Freud or MANDELA anybody ??..They are magnetic, indeed.

Books to match spotted as well..

Elvis would love this..

Rare cookbooks  are my weakness, I eyed these two forever but didn't get them..

 

And this one would probably be nice to get before all that glorious moldy splendor is replaced by something all-inclusive..

Then on to a print gallery next door where I got a hello from a brilliant green parrot (Elvis ?!..) perched atop a giant Carl Marx poster. Carl never looked so good in all those school books..nothing like a giant green kakadoo to go with that face. Out came an owner with a beard like Carls and a beaming smile. I think I was the first person he had seen all day. Lovely store. Btw selling prints of old Bookman's Alley owner $100 a pop..hmm. Carl would not approve.

Out of the alley got a wiff of pot so strong it nearly knocked me off my feet. I thought that bird was odd..Too slow, too green..Opium for the people. Again, Carl would not approve. Oh, Carl. The brain. The beard. The bird. 

Priceless.

Покой

Где-то между уединением и одиночеством есть покой. Глубинный мир тайн недоступный шумам и штормам. В этом мире обломки крушений и обетованных земель, и любовь упрятанная от слов и оттенки всех настроений. Вермеер, Рембрандт, череда бесконечно прекрасных лиц, бесконечных образов, вечных, беззвучных под тяжестью истин и золоченых рам. Покой и бессмертие прошлого. Галереи картин, амфилады комнат, придорожный дом на постой, и жилой и пустой..до времени..как это, ждать до времени ?..Время всегда позади, в средневековых улыбках и фолиантах, в каменных львах, океаном как одеялом укрытых, и в узнавании места где никогда не бывал.

Homage to Sagan

Помню себя в 16, в лихорадке бессонницы в спящем доме у старенького трюмо, помню зеркало в полумраке, и сорочку тонкую что бесшумно спадает к ногам..красиво, как Роденовская Весна, как весна любая, при луне, живая и неживая, помню сердце стучало бешено и хотелось всю ночь не спать, и набрав телефонный номер прыгнуть под одеяло и слушать как он вздыхает и шепчет мне грустно-несвязное, развеселиться вдруг и повесить трубку и захлебнутся восторгом, сдавленным смехом, неясным желанием, и ожиданием чуда. Помню дрожь в коленках и бой часов. Колдовство. В полусветлых моих зеркалах, в полутемных глазах моих, наедине с собой, я проступаю сквозь годы как негатив той ночи, той бесконечной ночи хранящей мой силуэт.